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jeudi 26 octobre 2006, par Philippe G

Gris, flou, presque rien au loin.

Qu’est-ce qui se trame ici ?

Si personne ne le sait, alors moi non plus !

La pleine lune ourle les contours.

Je marche sur le bord sur le rebord :

Un drakkar ? une gondole ? une caravelle ?

Des cornes dans la brume ;

J’ai envie de l’appeler le quai des brumes,

Je hume la brume, étrange ; mon cher Watson !

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