Au cœur de la Mongolie vit un arbre à feuille. Chaque année, il crée une feuille en guise d’écorce ou plutôt une page.

Une page épaisse comme la laine de yack,

légère comme la plume de l’aigle

blanche comme la yourte

Le voyageur prend plaisir à l’effeuiller tel un livre d’aventure, à la recherche d’un trésor au cœur de l’arbre, comme le lecteur qui a hâte de connaître le dénouement de l’histoire. Mais garde à trop de précipitation, les feuilles sont parfois fragiles et se cassent ou parfois très résistantes et ne délivrent en aucun cas leur secret… Chaque chose en son temps. Sans doute la page se tournera dans les années à venir, après quelques hivers et quelques pluies. Comme un journal intime, il faut la clé. Comme la vie, il faut accueillir et comprendre les expériences avant d’en vivre de nouvelles.

Pour l’heure, tandis que le soleil se couche,

Que la buse plane,

Que le corbeau se perche,

Que la pie chante,

Que les iris tapissent le sol,

Que le cheval hennit,

Que la fourmi fini son travail,

Et qu’au milieu coule une rivière,

A l’ombre du boulot et du mélèze, une voyageuse raconte sur une page blanche la journée de la plume, la rencontre avec l’arbre à feuille, la réserve d’encre dans le cœur des iris…

c’est l’atelier d’écriture en Mongolie.